Я тот, кто требует покоя,
Но порождает суету,
Кто верит в бывшую мечту,
Кто ждёт ночлега и постоя,
Находит лето,
Да не это.
В ладонях свет. Но для кого?
Топлёный лёд - вода сырая,
Которая совсем стирает
Тебя, меня, её, его...
- Ну что? Ну что?
- Да ничего...
И сплю всё так же в конуре.
И Солнце в жёлтой кожуре
Совсем поспело...
Такое дело:
Пело тело,
Да захлебнулось в тишине...
(В.Ф.)